Sjunde dagen på en onsdag

Och det vart morgon den sjunde dagen
och i köket på en stol
sitter Starwarsnils med vitskjortan på.
Ute är det sensommar
och en blekvit sol
lyser på stora och på små.
Men nils sitter inne
vid sitt röda perstorpsbord
med sitt vithår och sina milda anletsdrag.
Han läser ifrån skriftn.
Han läser George Lucas ord
och det är sjunde dagen, det är vilodag.

Att ta honom för prost
vore inte svårt
om det inte var för händerna hans.
Det är händer som tillhör någon
som är van att slita hårt,
händer som hör hemma någon annanstans.
Det är nävar som formats
av pålen, och av limpan,
och av slitet med ett motsträvigt neoprene.
Nävar som nu fumligt
och lite valhänt vänder bladen
på en starwarsutställning, på ett rött perstorpsbord.